Hvad Julia Børns Soup lærte mig om at være en Expat i Paris

Mit første stop på Place Monge-markedet i Paris er altid den mindste kabine på hjørnet ved siden af ​​metrotrappen. Standen er fyldt med frisk dill, basilikum, rosmarin og timian, der venter på at blive pakket i brunt papir og rækker af friske æg, der venter på at blive solgt, med de største kasser med sæsonbestemte franske råvarer, fra frisk hvidløg til radiser til rødbeder.

Linjen vokser hurtigt – det er også det første stop for alle mine naboer – men det er ventetiden værd.

Jeg laver nogensinde planer om at lave opskrifter fra min tattered kopi af Mastering Art of French Cooking På de dage, hvor jeg ved, at markedet er åbent, er det på en eller anden måde overbevist om, at Julia Childs opskrifter ikke vil smage så godt uden at tilføje en knivspids fransk skøder. I dag er det kartoffels- og purre suppe, jeg handler for – det er den ultimative komfort mad, og koster pennies at lave.

Et indlæg delt af Anne Elder (@amcelder) den

Jeg fortæller sælger min suppe planer, spørger hvilke kartofler hun anbefaler (der er mindst fire muligheder). “Charlotte”, siger hun straks, inden jeg fylder min kurv med et kilo af de mest jordbundne. Jeg smider en masse timian og rosmarin i god mål og beder hende om en “Bon dimanche!”før du går til mit næste stop.

Forbi slagteren og blomsterhandleren og honningleverandøren er min favoritproducentmand, der altid har et falsk håndskrevet tegn over hans stand og en machete ved hans side for at hugge gulerodsløvene. Han overlever et par grene af porrer, spørger om jeg vil have dem trimmet. Det gør jeg ikke, kun så de kan kigge gennem toppen af ​​min kurv på gåturen hjem.

“Vores første frokost sammen i Frankrig var absolut perfektion. Det var det mest spændende måltid i mit liv.” Pilgrimsrejse, komplet. ��

Et indlæg delt af Anne Elder (@amcelder) den

Da jeg først flyttede til Paris i 2011, blev jeg overvældet og rystet af angst, hver gang jeg blev konfronteret med en fransk samtale. En tur til markedet var forfærdelig, og jeg ville gå kun for at observere, aldrig at interagere. Mine år og år med at studere subjunctive syntes ubrugelige, da jeg var for nervøs for at bede om en sandwich på boulangeriet og forsøgte at forblive så anonym som muligt og aldrig iført nogen anden farve end sort. Jeg havde ikke lyst til at passe ind, men vidste heller ikke hvordan.

Det var først tre år senere, da jeg planlagde mit tilbagevenden til Frankrig, at jeg læste og genlæste Julias memoir, Mit liv i Frankrig. Da hun kom til Paris i 1948, kunne hun næsten ikke tale et fransk ord, idet hun stolede på sin mand Pauls oversættelser – og hendes charme – at bestille mad og håndtere alle de komplikationer, som udleder livet i Frankrig, havde at tilbyde.

Julia blev fascineret af markedet (hun var forresten på rue de Bourgogne i det 7. arrondissement), hvor hun blev “en villig discipel” af Marie des Quatre Saisons, hendes kælenavn for produceret dame. Med Marie kunne hun øve sin fransk, men i øvrigt lærte hun alt hvad hun kunne om Frankrig og dets mad. Marie indvarslede hende til det parisiske liv og gav hende en følelse af fællesskab.

Inspireret af Julias tillid og lyse indstilling på selv de dystre parisiske dage vidste jeg, at markedet ville udvikle sig til min inspiration og fællesskab. Ved min tredje visumfornyelse kendte producentsmanden mig som den amerikanske, der altid bad om kale, vinmanden har altid gravet en skjult flaske organisk gamay til mig, og slagteren svingede hallo, da jeg gik forbi på vej til boulangerie.

Ligesom Julia, havde jeg endelig fundet mit folk på Paris-markedet, og – ligesom Julia – jeg var aldrig rigtig blevet lært at lave mad, stole konstant på improvisation og de ideer, der svirrede på gåturen hjem.


Inspireret af Julias tillid og lyse indstilling på selv de dystre parisiske dage vidste jeg, at markedet ville udvikle sig til min inspiration og fællesskab.


Første gang jeg lavede Julias kartoffel- og porresuppe, tog jeg mig tid til at føle Frankrig lige ved hånden, da jeg børstede jorden ud af mine produkter, vaske og genvaske, indtil alt der var tilbage var et stykke af velkendt terroir, sandet og snavs swirling omkring min sink. Jeg hældte mig et glas vin, en Pouilly Fumé anbefalet af manden hos Nicolas (min vinmand var selvfølgelig ude af byen for hele august) og kiggede over det hvirvlede jernskinne og følte Julia der med mig, hvis kun gennem sin suppe.

Jeg svingede ængsteligt over mine to elektriske brændere, så og ventede som aromaen løftes ud af gryden og wafted gennem min 250 kvadratmeter lejlighed. Jeg holdt utålmodigt indblæsningsblenderen klar og ventede på alt at blødgøre og blande sammen, før det pulveriseres i en cremet, smagfuld suppe.

Julia’s suppe, med kun en baguette (varm når jeg købte den, den bedste slags) som akkompagnement, var så enkel – mere enkel end mange af de måltider, jeg med succes havde (og uden succes) kogte i mine fire små franske køkkener. Opskriften lavede nok suppe til at brødføde mig i en uge, hver sked en påmindelse om, hvordan min nysgerrighed endelig havde overvundet min sprogangst.